Как хорошо

Как хорошо, что почерневший дом
Ещё хранит тепло босого детства,
Хоть и неловко запросто раздеться,
Из бани в реку шмыгнув нагишом.
Как хорошо, что за моим окном
Всё тот же холмик с ивою поникшей,
А утром – пар над берегом остывшим,
А ночью – тени на воде углём;
Что под навесом, сразу за углом,
Всё те же сохнут зверобой и пижма,
И в старой бочке небо неподвижно,
Как хорошо, что жив ещё мой дом!
Что за сырым калиновым кустом
Всё та же прячется скрипучая калитка,
И синий лес в дрожащем зное зыбком,
Всё тем же заперт стареньким крючком.
Как здорово у печки слушать гром!
И в зеркале окна встречать улыбку.
Есть место, где прощаются ошибки –
На круче почерневший старый дом.

Который год всё тот же мелкий дождь...

Который год всё тот же мелкий дождь
С акаций цвет лениво обрывает,
А ты всё ждешь, всё так же, молча, ждёшь,
Того, чего, ты знаешь, не бывает.
В простых делах, в обычной суете
Проходят дни, года, увы, мелькают,
Летит Земля в чернильной пустоте,
Кого-то чествуют, о ком-то забывают.
Уходят дети в серый взрослый мир,
Друзья уходят – изредка, но всё же;
Уходит вдруг вернувшийся ампир,
Уходят сны, привычные до дрожи.
А ты всё ждёшь того, чему не быть,
Привычно улыбаясь на вопросы…

Но, помнишь, в детстве: если позабыть,
Оно возьмёт и сбудется, без спроса!

Всё до смешного просто

Всё до смешного просто,
Скучно, как ком земли:
Я – позабытый остров,
Ты – теплоход вдали.
Мне не сорваться с места,
Ты не изменишь курс,
Только мираж чудесный
Чуть поторопит пульс.
Собственно, и не нужно, -
Где ж я возьму причал?
Очень уж всё натужно,
В сердце - осенний бал.
Будет всё так же просто:
Рядом пройдёшь – звони –
Чайник толкнёт воздух,
Как теплоход вдали.

Я пройдусь по весенним улицам

Я пройдусь по весенним улицам,

По привычке держа тебя за руку.

Видишь: кошка на солнце жмурится,

Облака убегают за реку,

На берёзах листва проклюнулась,

А каштаны – все в почках лаковых,

И домов, что зимой осунулись,

Больше нет и двух одинаковых.

Я, шагами к твоим примерившись,

Поведу тебя тротуарами,

Где, в пришедшей весне уверившись,

Дефилирует город парами.

Где к подошвам обёртки клеятся,

Что неряшливый тополь выбросил,

И вечерняя тень стелется,

И трамвай звенит: «Зима – вымысел!»

Я тебе расскажу о городе,

Что живёт во мне мягким облаком,

О стриже, что сидит на проводе,

О церквях под сусальным золотом,

О домах, что на улицу вышли,

О садах, что цвели ещё раньше…

Ты от глупостей этих не спишь ли?

Точно нет? Побредём, значит, дальше.

Я тебе расскажу нечаянно,

Что характер мой снова портится,

Что из зеркала неприкаянность

Беззастенчиво в меня смотрится.

Я признаюсь, что часто холодно,

Без причин, у окна закрытого,

Что, без всякого к тому повода,

Жрёт тоска, не прячась, в открытую…

Я пройдусь по вечерним улицам,

Плащ осенний повесив на руку.

На востоке ненастье хмурится,

Ветер мысли срывает за реку,

Тонкий серп нежно-юн и возвышен

В светлой пропасти над балконами…

Диалог, что другим не слышен,

Не описан ещё законами.

Май 2012г.

Итальянский сонет

 

 

Да, можно проще в жизни цель найти,

Но неизбежны вечные вопросы,

Когда, идя по шаткому пути,

У сил небесных помощи мы просим.

 

Непостижимы, как тут ни крути,

Простых людей обычные запросы,

И, если напрямую не пройти,

Мы тяготы обхода молча сносим.

 

Ты слышишь слово в шелесте листвы

И видишь за молчаньем звёзд неловкость,

Кузнечиков в траве зовёшь на «Вы».

 

Дотла сжигает брошенная колкость

И, выбиваясь из простой канвы,

Ты чуешь тьму, где свет рождает лёгкость.

 

 

                                                     Март 2012г.

 

p

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

А мне весна недавно улыбнулась…

 

 

 

А мне весна недавно улыбнулась

Скупой улыбкой средь набухших туч,

И, подмигнув, сей час же отвернулась,

Оставив лишь косой прозрачный луч.

 

Его храню во внутреннем кармане,

Как под стеклом засушенный цветок,

И если вдруг зима случится с нами,

Я на кармане застегну замок.

 

Мне жаль мой луч, хоть он почти не греет

И слабый свет не виден белым днём.

Я отпущу его, как только потеплеет,

Пусть он идёт своим косым путём.

 

А мне весна за это улыбнётся,

Глаза зелёные прищурив в высоте, -

Я для неё сберёг кусочек солнца,

Пусть и из жадности, а не по доброте.

 

 

                                                     Март 2012г.

 

 

 

 

 

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Капель отпела…

 

 

 

Капель отпела, скоро и апрель.

Все тридцать лет и три последних года,

С их солнцем и капризной непогодой,

Сольются в круг, в размытую пастель.

 

Как Черномор, ступивший на песок,

Как генерал на мраморной трибуне,

Смотрю в глаза годам, прошедшим втуне,

В парадном марше тянущим носок.

 

Всего лишь взвод, все молоды и свежи –

Не генерал, выходит, – лейтенант.

И мой «замок», бывалый мой сержант,

Ладонь к берету поднесёт прилежно.

 

Вперёд, бойцы! Нам далеко до роты:

По столько – дважды – Боже дай мне сил!

Хоть никогда тебя я не просил,

Сражаясь как-то без твоей заботы.

 

За мной, бойцы! Мои вы ветераны.

Да, полководец из меня плохой,

И шишек мы набьём с моей судьбой,

Но вы – мои, мои – все ваши раны…

 

 

 

 

Искрятся солнцем прошлые невзгоды,

Уходит строй в сверкающий апрель,

И скоро яблонь заметёт метель

Все тридцать лет, и три последних года.

 

 

                                              Март 2012г.

 

 

 

* «Замок» – заместитель командира взвода.

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

В переулках тихо…

 

 

 

В переулках тихо,

Под ногами – слякоть.

Солнце зиме – лихо,

Как тут не заплакать?

 

Во дворе сугробы,

Почернев, осели,

По зиме слезами –

За окном капели.

 

За окном рыданья

По былой метели,

Вертит утром ранним

Ветер карусели.

 

Вертит карусели

Под весенним солнцем,

Треплет воду в лужах

С серебристым донцем.

 

В переулках тихо,

Снег сползает с крыши.

Где мороз вчерашний?

Был, да весь и вышел!

 

 

                                         Февраль 2012г.

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Из полосок неяркого света…

 

 

 

Из полосок неяркого света

Сплетены мои серые дни.

Без, хотя бы, простого сюжета,

Друг за другом проходят они.

 

Без надежды, без веры, без мысли

Протекают, скрываясь вдали.

Не ищу в окружающем смысла,

Не услышу, зови не зови.

 

Я оглох от холодного ветра,

Белым снегом забиты глаза,

Дней ползущих погонные метры

За полу меня тянут назад.

 

Будто что-то потеряно в прошлом,

Будто, в будущем что-то не так,

Или, просто, зимой запорошен

И замёрз моих дум кавардак…

 

Из полосок неяркого света

Сплетены мои зимние дни.

Для метели с оркестром либретто

Сочиняю до серой зари.

 

 

                                                     Январь 2012г.

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Афоризмы и мысли 321-330

 

 

 

Нельзя сделать мир лучше, если видеть в нём только плохое.

 

 

 Почему усталость и раздражение накапливаются, а радость и удовлетворение – нет?

 

 

 Границы моего личного пространства слишком широки. Я даже в карты и шахматы не научился играть по этой причине.

 

 

 

 Мы все и всегда откровенны. Просто откровенность бывает разного рода и глубины.

 

 

 

 Всеобщее равенство таит в себе не меньше унижений и несправедливости, чем пресловутое равенство.

 

 

 

 Часто бывает, что невмешательство – лучшая помощь.

 

 

 

 Все планируют отдых на лето, не замечая, что по-настоящему отдыхают зимой.

 

 

 

 Я так нерешителен, что пришлось воспитать в себе интеллигента, дабы этот недостаток выглядел более или менее органично.

 

 

 

 Есть такие люди – «хранители». Их страсть к собирательству и классификации редко бывает интересна современникам, но потомки, обычно, благодарны.

 

 

 

 Бывают поступки понятные, оправданные, но, всё равно, непростительные.

 

 

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Одиночество разного рода…

 

 

 

Одиночество разного рода

Путешествует с нами по свету.

И в жару, и в плохую погоду,

И зимой и сияющим летом.

 

То компании ищем, то склепа,

То чужих голосов, то молчанья;

Даже чьей-то любовью согреты,

Рвёмся к новым шальным ожиданьям.

 

То ли что-то позвало чуть слышно,

Или в душу прокралось сомненье,

То ли в небо луна не так вышла,

То ли с солнцем случилось затменье.

 

Просто, станет опять одиноко,

Снова звуки нахлынут другие.

Просто, небо вдруг станет высоким,

Просто, губы вдруг станут сухими.

 

И никто не расскажет об этом,

Будет так же идти год за годом,

Будет с нами скитаться по свету

Одиночество разного рода.

 

 

                                                     Январь 2012г.

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Афоризмы и мысли 311-320

 Говорят, сон – это маленькая смерть. По аналогии можно догадаться, почему пробуждение не всегда приятно.


  «Искусство» и «искусственный» – однокоренные слова. Многих это вводит в заблуждение.


 Ложиться и вставать всегда в одно время, не пить на ночь кофе, делать по утрам зарядку, избегать переедания, соблюдать умеренность в спиртных напитках, чистить зубы два раза в день, не спать с малознакомыми женщинами, не курить, не заплывать за буйки… Умственная гигиена – такая же тоска, но соблюдать её необходимо.


 «Как Новый Год встретишь, так его и проведешь»… Многие понимают это слишком буквально, закупая для праздника столько продуктов, сколько планируют съесть за весь следующий год.


 Что бы вы ни говорили, а в Сеть людей гонит исключительно одиночество.


 Любовь – это уважение без видимых причин.


 В творчестве важна не только самореализация, но и возможность подарить радость ещё кому-то, однако, с творением рук своих всегда непросто расставаться. В случае с творчеством литературным, оригинал всегда остаётся при тебе.


 Как можно бросить вызов судьбе, если судьба – есть предопределение?


  «Мир – театр, а люди в нём – актёры». Во времена Шекспира театр, действительно, был больше похож на ярмарочный балаган.


 Не всякое общение – роскошь.






Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Снегопад

 

 

 

Ночь за ночью – волшебный полёт,

Не могу от окна оторваться:

Снегопад мне уснуть не даёт,

Заставляя собой любоваться.

 

За промёрзшим оконным стеклом

С крыш сдувает колючие искры,

Хоровод под фонарным столбом,

Над порогом – сосулек монисты.

 

На дорогах – заносы, дома

Заметает, порою, до крыши,

Только в порванном небе луна,

Только шелест снежинок и слышен.

 

Ну, подумаешь, южный мистраль.

Ну и что, что на улице лужи?

У меня персональный февраль,

Я своим снегопадом простужен.

 

 

                                                                           Декабрь 2011г.

 

 

 

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Маскарад

 

 

Я повезу тебя на пышный маскарад,

Под маской спрячу от чужих, недобрых взглядов, -

Ведь видно же, как я безумно рад –

Завистникам лишь этого и надо.

 

Я повезу тебя под тихий стук копыт,

Под скрип полозьев и снежинок пенье,

По городу, что так спокойно спит,

Укрывшись невесомой, синей тенью.

 

Крыльцо со львами, зарево огней,

В дрожащих стёклах радуги и блики,

Лакей, ступени, очередь саней –

Другого времени прекрасные улики.

 

Луна – медалью, золотом – паркет,

Мазуркой начато полночное веселье,

Алмазы люстр, свечей дрожащий свет

В ночном саду, под пальм заморских сенью.

 

И нежность слов, и пальцев ворожба,

Чужое время, запахи и звуки,

И бой часов, и на твоих глазах

Туманный флёр грозящей нам разлуки.

 

А утром мы проснёмся невпопад,

Лица не вспомнить, не пожать ладони.

И, всё же, я тебе безумно рад,

Хоть мы с тобой, как будто, не знакомы!

 

 

                                                     Декабрь 2011г.

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Карандашный набросок

 

 

Среди сотен великих картин,

Бесконечно-глубоких и плоских,

Средь чванливых полотен-витрин,

Жизнь моя – карандашный набросок.

 

Для кого-то судьба – акварель,

Буйство масла в тяжёлом багете,

Иль приятная глазу пастель,

Иль гравюра на огненной меди.

 

У меня – лишь графитная пыль

Пальцем втёрта в попытках офорта,

Нервной графики вычурный стиль, -

Мудрено разобраться и чёрту.

 

В серых линиях – лица друзей,

Руки женщин, красоты природы,

Звёзды в небе, улыбки детей

И косые дожди-непогоды.

 

В чёрных рисках – прошедшие дни,

За штриховкой – … не будем о грустном.

Карандашный набросок судьбы…

В перспективе, – как водится, пусто.

 

 

                                                     Декабрь 2011г.

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Письмо себе

 

 

Давай я напишу тебе письмо?

Тебе. Ты старше, опытней, хитрее,

И слово «нет» тебе не мудрено,

И мир вокруг, наверное, светлее.

 

Я напишу немного о себе,

В простых словах свой мир тебе срисую,

Свой круг забот и мыслей в тишине,

И нашу жизнь. Обычную. Простую.

 

Я напишу, что скоро Новый Год,

Что время мчит, что дети подрастают,

Что за окном наш рыжий бродит кот,

Следы, хвостом пушистым, заметая.

 

Что день назад, нежданно выпал снег,

В щенячьей радости на нём резвились дети,

А я был слишком тщательно одет

И в двух руках – с продуктами пакеты.

 

Что осень растворилась без следа,

И чистый, снежный лист передо мною,

Что снова ждут моря и города,

А я свою печаль никак не скрою.

 

Я напишу (быть может, ты забыл),

Что всё чего-то жду от этой жизни,

Что ты меня, мне верится, простил,

Что нам с тобой ещё лет сто до тризны.

 

Что я прошу тебя лишь об одном:

Беречь от хворей голову седую,

Не спать зимой с распахнутым окном

И не курить до завтрака, всухую.

 

Я напишу. Уж ты меня прости,

Что отнял время у тебя впустую,

И ты, перебирая свой архив,

Лишь подарил улыбку мне скупую.

 

И, извини, мне очень нужно знать:

Тебя ведь жизнь никак не обозлила?..

Ну, будь здоров, не буду утомлять.

Не забывай всего, что с нами было.

 

   Декабрь 2011г.

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Афоризмы и мысли 301-310

 

 

 

Лишь гении не пекутся о славе и признании.

 

 

 Способность видеть, без умения описывать – ничто.

 

 

  Всё проходит, но ничто не проходит бесследно.

 

 

 Те, у кого нет внутренней цензуры, подчиняются цензуре внешней. Но, если и её нет?..

 

 

 Прошлое – бездонный колодец. Не вычерпать.

 

 

 Прочитав хорошую книжку, постарайтесь запомнить имя автора – ему будет приятно.

 

 

 Каждый человек талантлив. Не каждый знает, в чём именно.

 

 

 Банковский кредит – воплощение мечты о том, чтобы получить желаемое прямо сейчас, а расплатиться как-нибудь после. Чем вы недовольны?

 

 

 Лицо потерять нельзя. Если это не маска.

 

 

 Да, я периодически заставляю себя писать. Но делать это, не позволено никому, кроме меня.

 

 

 

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Романс

 

 

Он тебя сочинил,

Он собрал тебя в сквере осеннем

Из кленовых листков,

Из рябины и ласковых слов.

И, поверив на миг,

В то, что было обычною тенью,

Отказаться не смог

От печали и трепетных снов.

 

Ты его соткала

Из узоров на стёклах оконных,

Из чужих голосов,

Из улыбок и тихих шагов.

И, на миг, утонув

В невесомых ладонях, бездонных,

Не смогла отказаться

От бьющихся в памяти слов.

 

Он тебя сочинил.

Ты его разглядела в узорах,

Соткала из листвы,

Из улыбок, рождённых тобой.

И, поверив на миг,

На мгновенье, согревшись в ладонях,

Вы простую мечту

Наделили бессмертной душой.

 

 

                                                     Декабрь 2011г.

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Аромат ванилина

 

 

А ведь жизнь, что ни говори, всё лучше становится. Я, например, каждый день что-нибудь такое приятное и полезное замечаю. Вот, прямо с самого утра, сами судите: чайничек электрический – какая удобная штука! Кружку воды плеснул, обернуться не успеешь, а уж закипел – пей себе чаёк безо всякой возни с плитой. А если на работе где или в гараже, то и яичко сварить можно: раза его три-четыре доведёшь до кипения, и порядок. Хорошая штука. А уж о микроволновке и говорить нечего – вообще чудесная вещь! Всем друзьям рекомендую, кто ещё не обзавёлся. И, опять же, экономия какая государству: газ-то мы за валюту покупаем, а с валютой сейчас – сами знаете как. Никак, можно сказать. Она и не нужна-то рабочему человеку, но когда в стране чего-то дефицит, это очень отрицательно на народную психику воздействует и с такими вещами нужно бороться. Потому, экономия газа, это прямая помощь государству и, можно сказать, личная поддержка правительству, которому, гляди-ка, и меньше проблем будет решать в условиях этого треклятого мирового финансового кризиса. А машины у нас теперь какие! Вот, были у меня «Жигули», семнадцать лет отъездил, новой брал, из магазина, в смазке, в плёночке. Где-то уж теперь моя ласточка… Так вот: что ни выходной, то – в гараже. То стартер, то генератор, то подшипник какой, то карбюратор перебери, то глушитель поменяй, то подвари, то подкрась. Морока одна! А теперь? Песня, а не машинка! Маде ин Джемани, пятнадцать лет уж скоро, а ни жучка, ни дырочки! Мотор заведёшь – душа радуется. Бывает иногда всякое, всё ж не новой брал, немецкий товарищ на ней тоже поездил. Но, не сравнить же! Что сам сделаю, а когда и мастерам отгоню, на сервис. Сервисов-то сейчас – пруд пруди, ищи только где подешевле, да чтобы старые детали поставить не пытались, да чтобы не одна молодёжь желторотая, а так – полно. Без сервиса, как ни крути, современную машину не отремонтируешь – электроники много. Это у немцев электроника не часто ломается, а у нас климат сырой и другие вредные воздействия от некачественного топлива и песчано-солевых смесей. Это понимать надо, а то соседи говорят, мол, за те деньги, что один мой подшипник стоит, можно в «Жигулях» всю подвеску перебрать. Так в «Жигулях»-то её каждый год перебирать нужно, а я уж два года езжу без шума и пыли, как говорится, а главное: это же совсем другого уровня комфорт и безопасность – дверцу захлопнешь и, будто в аквариуме, ни звука. Бензин дорожает только, но это мировая тенденция такая, что поделаешь, у нас он и так дешевле чем у соседей – все к нам заправляться ездят. Вот ведь жлобы: у них там зарплаты под тысячу вражеских, а ради копеечной экономии готовы круги нарезать. Так вот, я в гараже за два года и комбинезон не износил. Хороший, правда, комбинезон – на работе сейчас выдают. Очень качественный и удобный. Раньше-то когда дадут тряпьё какое, что до первой стирки только и доживало, а когда и вовсе нет ничего. Ходили все как оборванцы: кто чего из дому принёс, чего не жалко уже, в том и шастали.. А теперь, вот, отличные просто комбинезоны, просто жалко в таком работать. Все их домой забирают – на даче, там, возиться или в гараже, а то и в лес по грибы-ягоды ходить, на рыбалку опять же. Совсем не то, что раньше. Я, вот, и ботиночки домой принёс. Хорошие ботинки, прямо модельные. На резиновой подошве, со шнурочками, при всех делах. Для повседневной носки на работу–домой – вполне подходящие. Да и не укупишь по нынешним временам… А так – бесплатно. Вообще, на работе много положительного: инструментик новый, приспособления, материалы какие! Машины, опять же, новенькие, все почти отечественные, кстати. Приватизацию, вот, затеяли. Она-то уж была, когда и у всех, да только акции нашего СМУ разбрелись уже: кто уволился, кто на пенсию вышел, а появились какие-то иностранные дельцы, которым очень интересно было бы акции эти скупить и на месте нашего СМУ устроить какой-нибудь гипермаркет или бизнес-центр с подземным гаражом и аквапарком, а рабочих – вышвырнуть, как по их обычаям положено. Сам начальник со всеми беседовал, ситуацию эту объяснял и просил не остаться равнодушными к судьбе родного предприятия, а кто ссуду в банке возьмёт и акции купит, тому, сказал, это будет гарантия продления контракта. Так что, налаживается всё, что бы там не говорили. А тем, кто вечно чем-то не доволен я очень просто предлагаю прогуляться в ближайший магазин и спрашиваю, может ли быть такое изобилие при плохой жизни? Вот именно! А цены что? Ты работай, не ленись. Да и меру знай – не каждый же день осетров покупать, под коньячок. На днях, вот, даже поэта одного сумел убедить. Раскрыл глаза, как говорится. Сосед он мой по гаражу, хороший мужик, спокойный, культурный. И компанию всегда поддержит, если попросишь, и вообще. Одно только – оппозиционер, на всё у него претензии имеются – то то – не так, то это – не этак. Но сам по себе мужик не плохой и ко мне с большим уважением относится. Так и говорит, как выпьем:

«Ты, Мишаня, типичный представитель нашего великого народа – ничто тебя не согнёт и не сломает! Смотрю на тебя и несмышленым ребёнком себя чувствую».

Любит он со мной побеседовать.

И вот, в субботу, машинку я свою протёр, как полагается, в гараже прибрал, и бутылочка у меня, и ссобойка, а соседей – никого. Уж думал домой идти, а тут поэт мой приехал, литератор.

- Пойдём, – говорю, – по маленькой.

- С большим, – говорит, – удовольствием, Михаил Иваныч, машину только сполосну.

Пока я на верстак накрывал, чем богат, он уж и управился.

- Извини, – говорит, – ничего с собой не имею, кроме, разве что, сырочков творожных. Я, – говорит, – курить бросаю, а вместо сигареты, когда совсем уж невмоготу, чего-нибудь такого жевать пристрастился. Уже и не знаю, что бы мне дешевле обходилось.

Посмеялись мы, выпили по одной, поговорили, по второй накатили, природой осенней полюбовались, а там и третья подоспела – поэту самое время пришло закурить. Он тогда из портфельчика своего достал сырок развернул аккуратно и жуёт, а сам обёртку крутит, вычитывает содержание белков и углеводов. Тут, смотрю, отложил сырок, вздохнул, посмотрел на меня тоскливо и говорит:

- Дай ка мне, Мишаня, сигаретку, не могу я на это смотреть спокойно!

Дал я ему сигарету, огоньку поднёс и интересуюсь, что его так расстроило.

- На, – говорит, – читай внимательно.

Читаю: «сырок глазированный, туда-сюда, с ароматом ванилина…».

- Стой, – говорит, – вот как может быть аромат ванилина, можешь ты мне объяснить?

- Ну, как? Обыкновенно – добавили ванилин, вот тебе и аромат.

Поэт за голову взялся, качает головой и говорит:

- Ванилин, Миша, получают из плодов ванили. Высушивают их в теньке и на них от этого выступают кристаллы, которые ванилином и зовутся. Ванилин – производное для кулинарных целей. Никак, никак не может быть аромат ванилина, а только аромат ванили!

- Да что ты, – говорю, – так расстраиваешься, если оно пахнет одинаково, то какая разница? А ты легко можешь на завод письмо написать. Скажешь: «Я, филолог с высшим образованием, с вашей надписью не согласен. Прошу принять меры…». Подумаешь, беда.

- Да это не беда, конечно, – соглашается – но, понимаешь, тенденция. Мне, вот, один вундеркинд недавно книжку свою преподнёс. С дарственной надписью, как полагается: «От благодарного ученика», и всё такое. Целая книжка стихов, понимаешь, обычного формата. Я как-то обрадовался даже:

«Молодец, – думаю, – на свои средства напечатал, не побоялся. Обязательно, – думаю, – надо почитать и рецензию парню устроить – всё ж таки не последний я человек». Открываю: что такое ?! Думал это шутка просто, созорничал парень. Дальше смотрю – то же самое. Всю книжку прочёл. Всю! Миша, я всякое видел, но… «Её глаза сияли красным светофором…» – это не шутка, это такая любовная лирика. Техногенно-любовная… «Ты стройна как Эмпайр Стейт Билдинг…». Представляешь ты себе глаза, сияющие красным светофором?

- А, знаешь, – говорю, – представляю. Вот, помнишь, раньше светофоры были, которые с обычными лампочками внутри? В солнечный день ни черта не видно какой на нём свет. А в новых – светодиоды повышенной яркости, за километр видно под любым солнцем. Вот ты – поэт, а я тебе эти ваши гиперболы объяснять должен. Яркие, значит, глаза. Прямо огнём горят. А про Эмпайр этот, небоскрёб, я тебе вообще много могу порассказать – это ж первое здание такой высоты, там одного кирпича ушло десять миллионов штук! Пятьсот метров в высоту, стального каркаса на шестьдесят тон! Рекорд, между прочим, по скорости возведения! Это я тебе как бетонщик и каменщик пятого разряда, авторитетно заявляю. Я такими вещами интересуюсь.

Помолчал поэт, потом глаза поднял и говорит:

- Всё правильно, Миша. Что может быть прекраснее светодиода повышенной яркости? Что ещё достойно сравнения с глазами прекрасной дамы? Ничего. Какие там закаты-рассветы? Светофор, пронзающий туман на расстояние в километр – вот сила! А сравнить девушку с небоскрёбом – вообще, комплимент, не имеющий цены. Барышня, на которую ушло десять миллионов кирпичей и сколько-то там тонн стали, безусловно, приятна во всех отношениях… И «аромат ванилина» – сюда же! Прав, ты, Миша. Как всегда, прав.

И всё же, как-то невесело он это сказал. Взял у меня ещё сигарету и стали мы смотреть на железнодорожную насыпь, потому что, я знаю в какое время новая электричка проходит, которую за границей купили. Скоростная. Идет она быстро, даже вагоны не сосчитать, а главное: по тем же рельсам идёт, а и не слышно почти.

- Вот, – говорю, – смотри, как всё меняется: электричка новенькая, пацаны стихи пишут, а не по подворотням колются, да пиво хлещут – всё к лучшему.

- Да, – говорит, – Мишаня. Меняется. Раньше, такое ни за какие деньги не напечатали бы.

Вот именно! Убедил я его таки.

Чудной народ – литераторы: всю дорогу потом меня расспрашивал, на какое здание сколько кирпича ушло, и восхищался: «Колоссально!». Но, главное, он теперь понял: всё к лучшему.

 

 

                                                                                                               Декабрь 2011г.

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru

Я

 

 

Честно говоря, буковка «я» ассоциируется у меня, больше всего, с яблоками. Но я не знаю, что о них сказать, кроме того, что мне отчего-то приятно смотреть, как осенью, под тёмным небом с быстро бегущими облаками и изредка просвечивающим тусклым солнцем; среди поредевшей, вялой листвы висят желтоватые, лоснящиеся антоновские яблоки. Я не особенно люблю их на вкус, но смотреть нравится. И сейчас, я, кажется, чувствую их запах вперемешку с запахами далёких осенних костров и влажного ветра.

 

Но, пожалуй, пусть «я», это буду я. Всё же это был какой-никакой труд: собрать случайные мысли, выжать из каждой хоть куцую страничку текста и разложить эти странички в алфавитном порядке. А труд хочется увенчать чем-нибудь посвящённым автору, даже если автор, и так, в каждом слове.

Когда я впервые задумался о том, как же описать себя, не переходя на малоинтересные бытовые подробности, мне отчего-то вспомнился один ноябрьский вечер. Их было много, этих вечеров. Летних, зимних, осенних. Но вспомнился один, ничем не примечательный и, казалось, давно забытый.

… Снег, плоскими, бесформенными хлопьями валил из туманной тьмы над полковым плацем, и, тут же, ни на мгновение не облагородив щёрбатый, в камушках, асфальт, превращался в серую грязь. По грязи мерно хлопали десятки тяжёлых рифлёных подошв с каблуками подбитыми маленькими подковками. Обычно подковки задорно цокают и даже сыплют искрами, но в тяжёлом чёрном тумане, вдруг, утонули все звуки. Только снег, летящий из тьмы, три размазанных, высоких фонаря, тусклые пятна казарменных окошек за голыми деревьями и глухой, сквозь вату тумана, барабанный бой.

Маленький барабанщик с курносым девичьим личиком и золотистым пушком на щеках стоял где-то на своём обычном месте возле трибуны и выстукивал ритм. Барабанщика не видно было в тумане. Ничего не видно было под тёплым снегом, висящим в тусклых конусах люминесцентного света под редкими фонарями. На короткие минуты, что нужны были для прохода через плац к висящему во тьме, светящемуся островку у столовой, исчезли звуки и ощущения стали чужими. И снег. И туман. И дробный стук барабана на блестящем белом ремне с газырями для палочек. Где-то в тумане, может быть, совсем рядом, стоял барабанщик в аккуратно подогнанной  шинели с маленькими, блестящими лирами на петлицах и, сам того не зная, протягивал мне тонкую ниточку реальности. Мир перестал быть целым, развалившись на части. Каждая разлапистая снежинка, каждое чёрное дерево с голыми ветвями, фонарь, блик света на чьей-то кокарде, каждое жёлтое, обманчиво-тёплое пятно окна – всё стало свободным и самодостаточным, ещё как-то держась друг друга, но уже готовое разлететься в разные стороны или сбиться в бесформенный ком. И только деревянные палочки в озябших пальцах не давали миру перевернуться. Простой ритм повторялся раз за разом, но всегда чуть иначе. Ритм был неточным: ошибался, поправлялся, приостанавливался и бежал вдогонку. Где-то удар оказывался чуть слабее, где-то на долю секунды фальшивили паузы. Ритм был живым. Мир держал маленький барабанщик с курносым девичьим лицом…

Иногда я чувствую, что выпадаю. Куда и откуда, кто знает? Просто жизнь теряет объём, превращаясь в набор плоских декораций, топорных и аляповатых. И тогда, где-то внутри меня оживает помятый барабан на растрескавшемся белом ремне с газырями для палочек.

 

 

                                                                                                    Октябрь 2011г.

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru